Por Edson Vidigal
Penso agora em como as mulheres são perfeccionistas. As nossas, com a gente, então... ao infinito. Nada passa despercebido pelos 7 sentidos das criaturas mais maravilhosas da face da terra. “Edson, ninguém sabe quem é Washington. Tira isso daí...”, ouvi outro dia de uma esposa a um escritor que citava seu amigo em uma crônica. E foi como se estivesse ouvindo: “Edson, você repete muito isso aqui no texto...”, ao que sempre me defendo indefeso: “isso é figura de linguagem, é pra dar ênfase ao texto... faz parte do meu estilo...” (de fato, uma anáfora é algo que não se pode impor a uma mulher).
Penso agora em como as mulheres são perfeccionistas. As nossas, com a gente, então... ao infinito. Nada passa despercebido pelos 7 sentidos das criaturas mais maravilhosas da face da terra. “Edson, ninguém sabe quem é Washington. Tira isso daí...”, ouvi outro dia de uma esposa a um escritor que citava seu amigo em uma crônica. E foi como se estivesse ouvindo: “Edson, você repete muito isso aqui no texto...”, ao que sempre me defendo indefeso: “isso é figura de linguagem, é pra dar ênfase ao texto... faz parte do meu estilo...” (de fato, uma anáfora é algo que não se pode impor a uma mulher).
Na verdade, elas são perfeccionistas mesmo é em relação a si. Muitas
exigem tanto de si que acabam desistindo. Outras exigem tanto de si que acabam
fazendo com que você desista delas. Deus escreve certo por linhas tortas. E que
maravilhosas são as linhas tortas das mulheres!
Como constantemente eu digo, as mulheres são a prova viva de que
Deus existe. E mais, cada uma delas é um universo inteiro e infinito dentro de
si mesma. Por isso não cabe aos homens outra reação diante delas senão babar.
Ruim com elas, pior sem elas, diria o outro. A meu ver, longe de um mal
necessário, são a própria razão de todo o movimento, de toda a busca, de todo o
ser.
Feliz dia das mulheres a todas vocês!
E principalmente àquela que está sempre do meu lado, apesar de todos
os pesares, na alegria e na tristeza.
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